Escritor, ensayista, poeta y docente venezolano. Ganador del Premio Nacional de Ensayo Mariano Picón Salas del Ministerio de la Cultura de Venezuela en 1992, fue miembro del jurado de dicho premio en la edición de 1993. Igualmente fue miembro del jurado del Premio Internacional de Cuento Francisco Herrera Luque y Presidente del I Congreso de Legislación Cultural Municipal, realizado en en febrero del año 1993 en la Universidad Simón Bolívar.
Del oscuro panorama azul sobre mi techo abierto.
De la negra mirada dirigida al cielo y a la tierra.
De luz y sombras: ángel fugaz de noche y día.
El verso, claro y oscuro, cumple su búsqueda en la palabra fresca o marchita, en el alma de la letra y en el papel virgen.
Verso, raíz: ángulos de un mundo que escapa de
la mano, de aquello que se quiere decir porque
se quiere.
Eran los tiempos de nuestros juegos nuestros. Era el fondo de las cosas que tenían sentido. Era el azar sin miedo al camino. Era sentirse vivo y pleno en un momento. Eran instantes de vida, sin crisis ni riesgos. Eran los sueños de horas que hicimos sin saberlo.
El origen: tan cerca y tan lejos de nuestro presente, con sus sentidos y promesas descifrables solo en la clarividencia de los años, dibujado a veces sobre la inocencia o la sospecha y una atracción que nos lleva a contradecirlo o apoyarlo.
El origen: despojo o aliento reflejado en muchos desenlaces.
¿Quién evoca el origen y sus secuelas? El alma. El alma siempre en busca de sí misma redimiéndose de las carencias de su ahora.
El destino: con sus ilusiones y ensoñaciones, pocas veces descifrable en la opacidad generalizada del ahora, intuido acaso desde los comienzos de un tiempo que se desvanece en la memoria.
El destino: con su imaginario de conclusión, de ciclo final de muchos desenlaces.
¿Quién evoca el destino y sus secuelas? El alma, el alma siempre en busca de sí misma, el alma redimiéndose de las carencias de su ahora.
Los dioses son la respuesta a las perplejidades del hombre. Son la hechura de sus anhelos, la moraleja de su existencia, la sentencia de su destino...
Los dioses mantienen la confianza del hombre en el mundo. Presiden las edades del mundo.
Los dioses existen gracias a la voluntad de los hombres. Sin hombres, no hay dioses.
Los dioses mueven los hilos del tiempo. Los instantes que dejan alguna huella imborrable en el recuerdo humano son aquéllos en que los hombres identificaron sus sueños con alguna particular deificación.
También el temor humano es artífice de los dioses. Muchas veces fue el terror quien les dio vida.
Los dioses habitan en la soledad de lugares desconocidos y, desde allí, velan por la supervivencia de los hombres.
Existen, también, dioses marginados de la conciencia y el sueño humanos. Son deidades menores, inconsistentes, olvidables, prescindibles; incapaces de conjurar el último beso de la tierra, de reiterar la falacia del primer hijo ofrendado al universo, de exorcizar la inercia de tanto ángel incapaz, de interpretar señales que son el reflejo de un alma, de legitimar sentimientos que regresan una y otra vez sobre sí mismos, de atestiguar antes y ahoras que todas las cosas acercan y todas las cosas separan, de describir tanta pantomima incapaz de una fe genuina, de purgar lugares donde todo se hizo apiñamiento y confusión...
La desaparición de los dioses dejó al hombre sin interlocutores. Empezó, entonces, a dialogar consigo; al hacerlo, fue aprendiendo a conocerse: con sus limitaciones y su fuerza, con su dignidad y su libertad. Supo que debía afrontar con entereza la vida impredecible. Entendió que las circunstancias que lo rodeaban eran aprendizaje, que éste era sabiduría y, a la larga, también virtud.
Nuestros dioses seguirán siéndolo en la medida en que formen parte de nuestras íntimas veneraciones. Someterlos a la humillación de la propaganda es vejarlos, rebajarlos a una triste condición de contraseña. Vociferar nuestros sueños, chillar nuestras creencias, aturdir con nuestra fe, abrumar con nuestra verdad, es hacer demagogia de lo más auténtico de nosotros mismos. Es convertir nuestras devociones en discurso y recurso de burdas retóricas...
Hago silencio sobre viscosas memorias; acaso evocación de un pasado que es atmósfera, lugar de elecciones, versión con la cual trepar hasta las estrellas o hundirme en interminables montañas de escombros.
Ermitaño con deseos por avanzar dentro del tiempo. Tus palabras, siempre parecidas, reflejan los confines de un centro al margen de casi todo. Ellas deletrean esa sintaxis que encarnas. En su fuerza enuncias verdades que son joyas engastadas en la corona de tardío monarca que tú mismo eres. Tu exilio, reflejado en el rigor de algún viejo espejo, es parte de tu propósito por avanzar, ermitaño y náufrago de tantas circunstancias.
Eres abanderado de elecciones que te impusieron una manera de vivir y una voluntad por avnzar bajo esos cielos que te cubren.
Una puerta: acceso a esa casa que es centro; lugar entre lo ínfimo y lo infinito, superficie de cierta versión de la existencia, espacio de una verdad, universo tejido con la tela de araña del caminante y el sobreviviente.
El paraíso con que todos los hombres sueñan; y, sin embargo, diferente para cada uno de ellos. Tiene la forma de un rostro individual sobre el que fueron grabándose los agasajos e infortunios del tiempo. Tiene la forma de personales propósitos y personales ilusiones.
A cada quien su propio paraíso, siempre ajeno a cualquier imagen de paraíso impuesto.
Viscosa memoria, acaso epitafio de derrota o supervivencia desilusionada; áspera, pegajosa atmósfera de un pasado respirando todavía en la conciencia del presente.
A veces, solo a veces, preciso detenerme en cierto ahora. Permanecer inmóvil en ese lugar que me susurra respuestas capaces de satisfacer todas mis preguntas. Respuestas que me colocan al interior de visiones que alcanzan los más profundos rincones de mi alma.
El destino, con sus ilusiones y ensoñaciones, pocas veces descifrable en la opacidad generalizada del ahora, intuido acaso desde los comienzos de un tiempo que se desvanece en la memoria, con su imaginario de conclusión, de ciclo final de tantos desenlaces.
¿Quién evoca el destino y sus secuelas? El alma, el alma siempre en busca de sí misma, el alma redimiéndose de las carencias de su ahora.
El origen, tan cerca y tan lejos de nuestro presente, con sus sentidos y promesas descifrables en la clarividencia de los años, dibujado a veces sobre la inocencia o la sospecha y una fuerza magnética que nos lleva a contradecirlo o apoyarlo.
El origen: despojo o aliento reflejado en demasiados desenlaces.
¿Quién evoca el origen y sus secuelas? El alma. El alma siempre en busca de sí misma redimiéndose de las carencias del ahora.
El origen, tan cerca y tan lejos de nuestro presente.
El origen con sus sentidos y promesas descifrables en la clarividencia de los años.
El origen dibujado a veces sobre el rostro de la inocencia o la sospecha del ahora.
El origen con su caudal de mentiras e ilusiones, con su fuerza magnética que nos lleva a contradecirlo o apoyarlo.
El origen: despojo y aliento de viejas formas reflejadas en demasiados desenlaces.
El origen, recurso de gestos prolongados en actuales ademanes.
¿Quién evoca el origen y sus secuelas? El alma. El alma siempre en busca de sí misma redimiéndose de las carencias del ahora.
Dioses menores, incapaces de conjurar el último beso de la tierra,
de reiterar la falacia del primer hijo ofrendado al universo,
de exorcizar la inercia de tanto ángel incapaz,
de interpretar señales que son el reflejo de un alma,
de legitimar sentimientos que regresan una y otra vez sobre sí mismos,
de atestiguar los antes y los ahoras que todas las cosas acercan y todas las cosas separan,
de describir tanta pantomima incapaz de una genuina forma de fe,
de purgar lugares donde todo se ha vuelto apiñamiento y confusión...
Desolados paisajes, reflejo de un estado de alma; imaginarios de una intención de perdón, tensión de hilos que pudieran romperse al tratar de enmendar el fardo de los remordimientos.
Contradictorios paisajes que alzan al cielo nostalgias tardíamente reconocidas cuando la enmienda resulta ya imposible.
Paisajes desesperanzados: páramos insensatamente sucesivos donde se relacionan logros y promesas alcanzadas con firmamentos convertidos en tenues formas de derrota.
Viscosa separación, acaso hundimiento de mundos sostenidos por epitafios traductores de curiosas formas de derrota. Cada fragmento de aire sobrevive en medio del desánimo, del adormecimiento de los impulsos, del rechazo que todo lo vulnera, del estéril desengaño. Dioses menores conjuran el último beso de la tierra, la falacia del primer hijo ofrendado, la inutilidad de presurosos ángeles incapaces de resistir penuria alguna. Aparecen formas desnudas ante viajantes propensos a desconfiar de sí mismos. Será el olvido el destino de sus actos, el asombro convertido en desacuerdo y la resignación cubriendo de ignominia el tardío arrepentimiento.
Viajero llamado a describir recorridos y afirmaciones que escogiste para ti.
A menudo transeúnte de desiertos ilimitados y cambiantes.
Te apoyas en tu voluntad para vencer la intemperie.
Evita la oscuridad que te impide distinguir tanto como la claridad extrema que todo lo asemeja.
Tu viaje, real e imaginario, corpóreo e irreal, crea los recuerdos convertidos en propósitos de vida.
Viajero: arquitecto de tu vida, prende a sostenerte en las promesas y no en los desengaños. Avanza sosteniéndote en aprendizajes que te permitieron acceder a ese lugar que ahora te cobija.
En el oscilante término del tiempo invoco, en medio del fuego y la ceniza, el sentido de memorias, sueños y respuestas. Brotan muy diversos imaginarios alrededor de mis voces viviendo al interior de necesarias fronteras. Vivo junto a esas voces. En ellas me busco y me afirmo en todo cuanto pudiera tener sentido: en el dibujo de un rumbo, en mi descripción del mundo, en la evocación del alma que es cobijo para sí misma, en la verbalización del espíritu negándose a ser cuerpo.
Ser forma, ser acto, ser presencia, ser intención, ser alusión e ilusión... Ser el desafío y la respuesta, el inicio y la conclusión, lo distante y lo próximo, lo irrealmente preciso y lo nítidamente real. Ser en los días buenos y en los malos, en la ilusión y en la desesperanza, en la azulada forma de los cielos y en la roja confusión de cada infierno. Ser el centro que sostiene. Ser la afirmación y la supervivencia. Ser la promesa y la certeza.
Muchos días y muchas noches predijeron voces que son hoy, bien hojarasca, bien dibujo de nuestra alma.