Viscosa memoria

        Viscosa memoria, acaso epitafio de derrota o supervivencia desilusionada; áspera, pegajosa atmósfera de un pasado respirando todavía en la conciencia del presente.

A veces, solo a veces...

             A veces, solo a veces, preciso detenerme en cierto ahora. Permanecer inmóvil en ese lugar que me susurra respuestas capaces de satisfacer todas mis preguntas. Respuestas que me colocan al interior de visiones que alcanzan los más profundos rincones de mi alma.

El destino

             El destino, con sus ilusiones y ensoñaciones, pocas veces descifrable en la opacidad generalizada del ahora,  intuido acaso desde los comienzos de un tiempo que se desvanece en la memoria, con su imaginario de conclusión, de ciclo final de tantos desenlaces.

¿Quién evoca el destino y sus secuelas? El alma, el alma  siempre en busca de sí misma, el alma redimiéndose de las carencias de su ahora.

El origen

                El origen, tan cerca y tan lejos de nuestro presente, con sus sentidos y promesas descifrables en la clarividencia de los años, dibujado a veces sobre la inocencia o la sospecha y una fuerza magnética que nos lleva a contradecirlo o apoyarlo.

El origen: despojo o aliento reflejado en demasiados desenlaces.

¿Quién evoca el origen y sus secuelas?  El alma. El alma siempre en busca de sí misma redimiéndose de las carencias del ahora.

El origen

             El origen, tan cerca y tan lejos de nuestro presente.

El origen con sus sentidos y promesas descifrables en la clarividencia de los años.

El origen dibujado a veces sobre el rostro de la inocencia o la sospecha del ahora.

El origen con su caudal de mentiras e ilusiones, con su fuerza magnética que nos lleva a contradecirlo o apoyarlo.

El origen: despojo y aliento de viejas formas reflejadas en demasiados desenlaces.

El origen, recurso de gestos prolongados en actuales ademanes.

¿Quién evoca el origen y sus secuelas?  El alma. El alma siempre en busca de sí misma redimiéndose de las carencias del ahora.

 

Dioses menores

               Dioses menores, incapaces de conjurar el último beso de la tierra, 

de reiterar la falacia del primer hijo ofrendado al universo, 

de exorcizar la inercia de tanto ángel incapaz, 

de interpretar señales que son el reflejo de un alma, 

de legitimar sentimientos que regresan una y otra vez sobre sí mismos, 

de atestiguar los antes y los ahoras que todas las cosas acercan y todas las cosas separan, 

de describir tanta pantomima incapaz de una genuina forma de fe, 

de purgar lugares donde todo se ha vuelto apiñamiento y confusión...

 

Desolados paisajes

             Desolados paisajes, reflejo de un estado de alma; imaginarios de una intención de perdón, tensión de hilos que pudieran romperse al tratar de enmendar el fardo de los remordimientos.

Contradictorios paisajes que alzan al cielo nostalgias tardíamente reconocidas cuando la enmienda resulta ya imposible.

Paisajes desesperanzados: páramos insensatamente sucesivos donde se relacionan logros y promesas alcanzadas con firmamentos convertidos en tenues formas de derrota.

Viscosa separación

         Viscosa separación, acaso hundimiento de mundos sostenidos por epitafios traductores de curiosas formas de derrota.  Cada fragmento de aire sobrevive en medio del desánimo, del adormecimiento de los impulsos, del rechazo que todo lo vulnera, del estéril desengaño. Dioses menores conjuran el último beso de la tierra, la falacia del primer hijo ofrendado, la inutilidad de presurosos ángeles incapaces de resistir penuria alguna. Aparecen formas desnudas ante viajantes propensos a desconfiar de sí mismos. Será el olvido el destino de sus actos, el asombro convertido en desacuerdo y la resignación cubriendo de ignominia el tardío arrepentimiento. 

 

Viajero

             Viajero llamado a describir recorridos y afirmaciones que escogiste para ti.

A menudo transeúnte de desiertos ilimitados y cambiantes.

Te apoyas en tu voluntad para vencer la intemperie.

Evita la oscuridad que te impide distinguir tanto como la claridad extrema que todo lo asemeja.

Tu viaje, real e imaginario, corpóreo e irreal, crea los recuerdos convertidos en propósitos de vida.

Viajero: arquitecto de tu vida, prende a sostenerte en las promesas y no en los desengaños. Avanza sosteniéndote en aprendizajes que te permitieron acceder a ese lugar que ahora te cobija.

En el oscilante término del tiempo...

En el oscilante término del tiempo invoco, en medio del fuego y la ceniza, el sentido de memorias, sueños y respuestas. Brotan muy diversos imaginarios alrededor de mis voces viviendo al interior de necesarias fronteras. Vivo junto a esas voces. En ellas me busco y me afirmo en todo cuanto pudiera tener sentido: en el dibujo de un rumbo, en mi descripción del mundo, en la evocación del alma que es cobijo para sí misma, en la verbalización del espíritu negándose a ser cuerpo.

Ser ...

             Ser forma, ser acto, ser presencia, ser intención, ser alusión e ilusión... Ser el desafío y la respuesta, el inicio y la conclusión, lo distante y lo próximo, lo irrealmente preciso y lo nítidamente real.  Ser en los días buenos y en los malos, en la ilusión y en la desesperanza, en la azulada forma de los cielos y en la roja confusión de cada infierno.  Ser el centro que sostiene. Ser la  afirmación y la supervivencia. Ser la promesa y la certeza.

Muchos días y muchas noches...

         Muchos días y muchas noches predijeron voces que son hoy, bien hojarasca, bien dibujo de nuestra alma.

Crudamente, Paul Valéry habló alguna vez...

         Crudamente, Paul Valéry habló alguna vez de cierta terrible y muy humana contradicción entre el “sentimiento de serlo todo y la evidencia de no ser nada”. La escritura quizá ayude al ser de palabras a convertir el espejismo de “serlo todo” en un vigoroso conjuro contra la otra cara de la afirmación: la “evidencia de no ser nada”. Tal vez el escritor precisa sentir que, gracias a su escritura, logra escapar de la anulación y acercarse al espejismo de serlo todo o, al menos, de ser algo. Intuye que en su obra está dibujada su posible perdurabilidad, el significado de su rostro y de su nombre; la posibilidad de prolongarse hacia un afuera y, sobre todo, hacia un después.

Escritura para...

             Escritura para asomarnos al mundo y explorarlo desde la particularidad de nuestra subjetividad interior, de nuestra mirada y nuestra palabra. Pero, con esa palabra nuestra… ¿Decir qué? Principalmente esas verdades y esas convicciones que fueron dando forma a nuestro tiempo, a nuestra propia realidad. Escribir nos permite relacionarnos con el mundo desde una voz surgida de un centro que somos; morada poblada con nuestras creencias y sueños, con nuestras ilusiones y recuerdos, con todo eso con lo que, de una u otra forma, respondemos a la vida. Y se trata de hacerlo con voz que sea una, una sola y siempre la misma. Tal como lo veo, la escritura no podría nunca dejar de reunir dos realidades: de un lado, dibujar palabras con las que expresar imágenes e ideas; del otro, convertir las voces en finalidad en sí mismas.

Suele definirse a la escritura como el más solitario de los oficios, y al escritor como un ser naturalmente obligado a la soledad. Afirmación muy cuestionable. Si bien es cierto que solitariamente escribimos, lo hacemos siempre con el convencimiento de un destino y de un destinatario para esas voces nuestras encargadas de expresar verdades que nos resulta imposible callar; imperativo de colocar nuestras palabras al servicio de la comunicación de ciertas respuestas a la vida.

Importancia de la mujer

     Importancia de la mujer: de su realidad, de su influencia; de su compañía al lado del poeta, quien reconoce haber descubierto junto a ella horizontes, paisajes y coloraciones que quizá nunca hubiese descubierto por sí mismo. Un reconocimiento que, generalmente, llega solo con los años y junto a un sentimiento difícilmente perceptible al comienzo del camino: la imposibilidad de atravesar el tiempo sin una compañía que nos afirme, que nos ayude a entender. Imposible sumar recorridos sin voces y miradas que sostengan las nuestras. Imposible –o invivible- la vida sin un ser que nos ayude a reconocernos en nuestra propia espiritualidad. Imposibles –o inconcebibles- actos y pasos desvaneciéndose en el aislamiento.

 

Escritura para...

             Escritura para asomarnos al mundo y explorarlo desde la particularidad de nuestra mirada y nuestra palabra. Pero, con esa palabra nuestra… ¿Decir qué? Principalmente esas verdades y esas convicciones que fueron dando forma a nuestro tiempo, a nuestra propia realidad. Escribir nos permite relacionarnos con el mundo desde esa voz surgida de un centro que somos o escogimos ser; morada poblada con creencias y sueños, ilusiones y recuerdos... Y hacerlo con una voz que sea siempre la misma: aspirante a la exactitud, a una relación armoniosa entre su forma y lo que esa forma expresa. 

La escritura no podría dejar de reunir dos realidades: de un lado, dibujar palabras con las que expresar imágenes e ideas; del otro, convertir las voces en finalidad en sí mismas. Y a ninguna de esas dos realidades podríamos ser indiferentes. 

Borrosa lejanía...

         Borrosos y lejanos escenarios donde ciertas armonías impusieron los muy diversos matices de nuestras presentes ilusiones.

Una manera...

         Una manera de conjurar ausencias, de identificar cielos e infiernos en similar memoria, de construirnos a despecho de mucho ayer deshilachado, de contradecir la memoria de la desilusión o el remordimiento...

 

“Ser”, “hacer”, “decir”

         “Ser”, “hacer”, “decir”: verbos necesariamente conjugables en primera persona.

         ¡Tantas veces te desesperó la imposibilidad de regresar a cierto punto de partida desde donde hacer las cosas diferentemente!